Amargo amor

Dame un abismo,
bello cadáver.
Albérgame.
Este es tu anillo:
mi odio.
Este es mi pacto:
tu cuerpo por  mi sangre. 
Te quise nunca,
sombra me amaste siempre,
hueso de despedidas,
amarillenta latitud de lágrima.

Alcemos al cielo esta locura.
Amargamente brindemos, odiado amor,
brindemos.
Toma  mi copa y bébeme la vida 
que se me fuga a lomos de versos 
nunca escritos.
Yo te entrego, Poema, las falanges que duelen 
de golpearse a diario
contra la escarcha de los verbos trágicos,
esta rutina mía de pequeños suicidios,
mis inútiles ansias
de no amarte. 

Tus manos

Esta holgura de la distancia me llueve a cántaros.
Este vaso de ausencias
es un manto de hielo cubriendo los dilatados trayectos
de  oquedad
dibujados en las palmas de mi nombre.
Solo tus manos me salvan de esta pálida cárcel cotidiana.
Creo en ellas, son  dogma donde la tierra y el fuego se aquilatan
y pronuncian el latido de una verdad dictada en la epidermis.
Y mis valles se inclinan a besarlas, 
y las montañas tiemblan bajo la dictadura
de su canto,
y hay un ave apresada en los extraños pliegues de mis nidos
que aprendió a reconocer  los bosques 
de tu boca. 
Tus manos me bautizan a golpe de caricia;
tus manos, que saben pronunciar como nadie
el idioma rojo del amor,
cortan un traje de fuego
a mi medida,
un paisaje 
donde expandir los mapas de tu piel
y hacerse mi numen,
mi religión,
mi única patria verdadera. 

La dama-orquídea

Es la hora proclive a la razón desaliñada,
la hora del te para la sombra que elude la materia fugaz,
la hora de agacharse a contemplar el llanto de los dedos.

Las paredes se contraen al sentir su pie izquierdo 
sobre el cuello arrugado
de la noche;
amarillean sin remedio los espejos
cuando la dama-orquídea 
va arrojando al vacío sus fragmentados pétalos;
se hace un ovillo negro con la simiente de su desnudez
y  se tiende a soñar bajo la luna del aliento  fértil,
hasta que los murciélagos de la luz acudan al festín 
y devoren
a las moscas azules que cayeron en las  grietas profundas
de su alma.

Vuelos

No creo en el azar.

Lo supe

cuando recogiste los pedazos de sol

que me estallaron en las manos

un invierno de octubre

e hiciste con ellos un pan a la medida

de mi hambre.

No creí en el azar

cuando

el reptil que trepó por las sienes nevadas

del Nunca

deshizo el nudo trabado en la lengua del pájaro

crecido de la noche;

el pájaro

que regurgitó la luz

apelmazada en la materia gris

del cielo.

Siempre supe

que no fue casual el suicidio de las luciérnagas:

era preciso intuir

una luna más honda sobre el agua dormida.

Sentir que pisaba las máscaras al latido

de un verso;

que cuantas muertes pueden sobrevivirnos

boicotean el quebradizo destino de la arena.

He puesto ya casi todas las piedras, amor; estoy amasando

ahora las palomas que encuentro en el camino:

al pie de todas las espinas,

germinando en las colmenas del iris,

anidando

en el beso,

desafiando límites,

mientras tú, sin saberlo siquiera,

vas tejiendo mis alas.

Desnuda

Mejor así,
desnuda bajo las alambradas.
Que la máscara de la piel enrojezca y delate la savia del sauce.
Que se tiña tu sangre del color del espíritu.

Así te quiero , floreciendo,
dializando la sombra;
colocando
tu dedo en mi orgullo,
tu garganta en mi pena.
Martilleando mis clavos con acero 
de nubes.

Si te acojo en mi seno
te infectarás de pánico;
solaparás tu oquedad
con huesos de luciérnagas.
Si te abrazo
mentirá tu blasfema sonrisa,
no me seducirán tus hilos de quimera
- tela de araña para los incautos -

Así es como te amo,
palabra,
desnuda de prejuicios,
trepando por muros de misterio;
así puedo saberte Tú
flotar en las tinieblas del ser
reconocerme en ti, espejo de temblor;
colocar bajo tu derruido corazón
la porosa piedra de mis lágrimas.

La luz intuida

Podrían caber miles de espectros en un verbo solo,
larvados azules gestándose
como un dios alado 
de pálpitos,
pero prefiero las oscuras notas de un mar
intuido
donde los violines afinan su llanto sobre arcos
de ausencia;
el temblor de un gesto apenas esbozado
en los pliegues del tiempo.

Podría encender con tu nombre
futuros inviernos,
derrocar
las entrañas agrias del gris cotidiano,
desgarrar con uñas de luz
la noche más densa...
pero la cordura se sienta a esperarme
tras los ecos rotos,
sostiene con térreas manos la flor 
decapitada y el sueño
suicida y yo veo en sus ojos mis barcos
hundiéndose.

Nombro mi país
la luz intuida,
allí arden los nombres y los versos 
vírgenes sangran
dentro de su lágrima,
sin haber rozado la piel del poema.
Allí me contemplo, me mato, renazco
en partos intensos
de promesas albas.

La bruja y el mar

El pelo ensortijado de abismo

un pájaro flechado en la mirada

caminaba la bruja

bajo las criptas del cielo.

El mar le servía cada noche

una espuma de enigmas

-si pudieses rodar

si tu cuerpo no fuese este son intangible

que murmura promesas de sombra

y al instante fallece,

tal vez podría

descifrar las estrellas que alojas

los cristales que ahogan tu espíritu de agua -

El mar se despedía del amor

de la tierra

dejando su esqueleto de espuma

y la bruja hundía sus barcos de humo

en un bosque insondable

peinaba la noche con sus manos

silenciaba los abortos del tiempo, 

las grietas del silencio

las llenaba de salmos.

Y el mar

y sus golpes azules

el mar

y sus oscuras sirenas

seguían navegando en el eco del viento

impactando su voz en la luna dormida,

insertando preguntas de fuego

en la gélida paz

de la bruja.

Las últimas gotas...

Las últimas gotas de sombra
las niega el sol
son un vestido demasiado denso 
para filtrar la paz
un grito demasiado opaco
para ventilar tanta negrura

Las últimas gotas de sombra
van a morir al mar 
de mi lamento
como un cadáver de plomo
como un eco de cristales 
en los ojos
Electrones de temor chocando 
contra  muros de silencios 
sin tiempo

Las últimas gotas 
forman una costra de acero
en las llanuras de mi fe
Y no
Prefiero mil veces
 la certeza del apocalipsis
o desangrarme
con una rosa en la cresta 
de mis labios

Prefiero que las palabras
me anuden a los acantilados
del vértigo
y arrojen la ceniza de un poema
sobre la hirviente Nada.

Prefiero que me salven
nombrándome
paloma fuente luz 
                                   ...o nieve.

Casandra

Percibo un odio amarillo en la sonrisa
de Dios
-Tengo un regalo para ti, hija mía,
aquí 
bajo la lengua del sol 
en las papilas donde nidifican las alondras 
y las flores perfuman los sueños 
de los mártires.
- Dime Casandra,
¿en cual de mis cuatro manos
guardo el puñal?

He aquí mi pecho desnudo, 
sin dobleces ni ratones de ira,
a la medida de todos los cuchillos;
a la medida 
de los agujeros negros de tu alma.

Todos los días
escucho
un redoblar de gusanos bajo la almohada
del silencio
en el instante del crepúsculo,
junto el árbol de los ahorcados,
donde sangran dolor las amapolas.

-Di
Casandra,
tú que has aprendido a husmear
las bacterias
del cielo
¿qué mitad de mi ser
habrá de dar refugio 
a mis múltiples ángeles caídos?-

El viento

          

             "Es el viento

              que azota las mieses;
              no temas" 
              -dijeron los buitres-
              y seguí caminando y sembrando
              palomas
              y a mi espalda un puñal 
              y yo contando los labios del cielo
              afilando la estrella más cercana 
              a mis manos
              y las piedras del camino apuntando
              a mis pies
              a mis venas.

              No temas:
              es el viento tan solo
              - me dije -
              solo el viento azotando las mieses...