Cuestión de perspectiva

Quién nos iba a decir que todo era cuestión 
de perspectiva.

Desde el ángulo opuesto a mí misma no lograba encontrar rastro

de tu sombra,

tan solo percibía el quejido ronco de la desesperación flotando 
en el vermouth de los domingos

o tropezaba con los pies de tu orgullo 
y caía de bruces al suelo
manchándome las manos

de impotencia.

Jugamos a recorrer el mundo en cien metros cuadrados,

dimos trescientas sesenta y cinco veces siete vueltas 
a la misma mentira

hasta que las distancias inflamaron el profundo oleaje

de la soledad.

Entonces pude verte por primera vez desnudo sin la cera 
del miedo.

Ahora que el animal oscuro apacigua sus garras

y se tumba en tu pecho,

un halo frío se acerca a susurrarme palabras de metal,

a desposeernos del árbol arrancado con esfuerzo

a la infancia.

Quién nos iba a decir, hermano,

que nuestra casa era un nido de barro

al que pudrió la lluvia,

que todo cambia sin saber cuándo ni cómo,

ni por qué.

Quién nos iba a decir

que todos los esfuerzos, que todos los suicidios,

caerían al abismo por sí solos;

que el tiempo poda las raíces más profundas.

Que todo es simplemente cuestión

de perspectiva.

Cariátide

¿Qué haces aquí?

Este aséptico rincón no combina

en absoluto con tu falda,

ni con la media sonrisa que compraste

de saldo

en las últimas rebajas de febrero.

Es extraño,

tú,

que te mimetizas a diario

en una somnolienta blancura,

que pulcramente ensobras lágrimas

ajenas

y las archivas en azetas

de olvido,

es extraño

que no hayas sabido digerir

el hierro de un silencio incómodo

bañado en suculento caramelo.

Una mirada torva,

silencios en los que descarrilan mil trenes

de asfixiante derrota.

Luego, una palabra-dardo

brota muy lentamente de la ronca garganta,

y con ella los virus del temor se propagan

por las frías paredes,

metastatizan en el trémulo cuerpo

que bruscamente adelanta su sombra.

Y tú, tratando de abarcar con tu mano

todos sus precipicios,
comprendes que no hay muro que pueda protegerle 

 de la hoz del destino
( tú, que sueñas todavía con acróbatas de humo

y lunas incendiarias;

que ingenuamente te repites a diario:

no hay muerte

 que no pueda desgarrarse

con los dientes de un amanecer,

y esta frase te calma como un mantra

que consuela tu frágil esqueleto)

Solo puede salvarte tu vocación de hormiga,

tu imperturbable alma de cariátide acostumbrada a sostener

sobre su cabeza

el atlas

del vacío.

Huelga indefinida de Nostalgia

Escúchenos atentamente, hermana,

y no se altere, por favor,

ni pretenda juzgarnos mal por ello.

Es tan difícil dar este paso

después de tantos años al servicio de su voluntad:

hemos decidido

darle punto y final a sus caprichos.

Nosotros, sus leales lacayos,

Nos hemos declarado en huelga indefinida de Nostalgia.

Por tanto,

no se obstine,

no vamos a seguir escribiendo los-versos-más-tristes-esta-noche-

porque las pesadillas se hayan cebado con el caparazón de su memoria

ni le disparemos dardo alguno a la luna

ni vamos a permitir frases tales como:

“el silencio es un árbol de raíces antiguas”

solo porque la vida no le ha tratado bien.

Estamos ya muy fatigados de tanto dar vueltas alrededor de la noria

de la melancolía.

Escúchenos bien (y esto sí es una amenaza):

Nos hemos convertido en una tribu implacable, devoradora de tragicomedias enlatadas,

de discursos lastimeros enfangados en los charcos

de la mediocridad.

Así que, por favor,

cuando sienta la necesidad de levantarse a las tres de la mañana

y poner en marcha la cuerda de su “impulso creativo”

vuelva a su cama y duerma.

Trate de contemplar la vida

con los ojos abiertos;

quítese de una vez por todas las espinas y arrójelas al mar

del desconsuelo.

Piense en el mundo como un lugar hermoso en el que no cabe apenas

el dolor, la traición o la mentira,

y cuando vuelva a golpearse duramente contra el hierro 

de la realidad,

y se sienta abatida, resentida, dolida …..

tómese un buen trago de whisky , háblele a los gatos de la calle,

o devore un buen libro.

Por favor, no vuelta a despertarnos.

No permita que cale la tormenta en nuestros frágiles huesos.

No nos arroje así, desnudos, indefensos,
a las tortuosas avenidas 

de un poema.