Camaleón

Toma prestado el color al silencio,

hazte con él un ovillo

y escóndete

de la desnudez de las palabras,

de su insultante transparencia.

Hay ruinas que nunca se pronuncian

verbos con caries en las raíces

del exilio y adjetivos podridos

desde su gestación.

La tarde se siente hormiga, sabe que

lentamente le serán arrancadas las patitas

de su voluntad,

que lentamente se hundirá en el fango 

de la memoria

y todo intento por salir de su grito

será inútil.

Ahora es agridulce el olvido, amarguea, 

sacude su mantra de hielo,

desea prostituirse en los burdeles

de la luz,

y se desangra

mientras

tú vas oscureciéndote

y el bosque enturbia sus laberintos verdes

en el corazón de mis neuronas,

donde anteayer era verano

y no podíamos sospechar

que ya no se regresa

de los pantanos de la decepción.