martes, 4 de octubre de 2016

Octubreando



Esto no es un poema,
ni siquiera el fósil
de su sombra.
Hoy
me son esquivas las palabras
y se me enfanga el aire
en los pulmones.
Hoy escucho desgarrarse
al silencio,
siento su grito
golpear
la memoria.
Simplemente
es de noche a la izquerda
del odio y amanece
en la herida.
Octubrea mi mente,
se rasca con su lengua la piel
desorientada, los ojos
abatidos, los besos
improbables, los cielos
consumidos.

No,
esto no es un poema:
simplemente enumero 
la sangre que me falta.

6 comentarios:

  1. Un poema pleno de sentimiento. Hermoso. Saludos fraternos. Óscar

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  2. Gracias por tu amable huella, Óscar. Me alegra que te guste.

    Un abrazo.

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  3. Qué belleza, Rosa.

    Es un placer pasearme de nuevo por tu espacio y saludarte.

    Un fuerte abrazo desde la poesía
    Ana

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  4. Y para mí es un placer recibir tu visita. Muchas gracias, Ana.

    Un fuerte abrazo.

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  5. Qué maravilla ," es de noche a la izquierda del odio y amanece en la herida ".

    me cautivó esta frase,

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  6. Me alegra que te gusten estos versos, Graciela.

    Gracias por llegar hasta mi espacio y dejarme tu amable huella.

    Un abrazo.

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