Ángel

 Te hablé de la palabra, Ángel,

de su ambigüedad oceánica,

de las aves espectrales que picotean

su alma quebradiza.

Te dije: - no la temas:

recuéstate en su vientre y escúchame,

escucha

cómo hierve la espuma

de los verbos,

cómo el temblor se amansa,

y su fétido almíbar embriaga

de delirio

la cordura-.

Pero no quisiste mirar.

No me escuchaste.

-Ella es luz, es pasión – te repetía-

mientras tú, incrédulo, reinventabas

el mundo para mí

con tu risa.

La palabra

no sabe mentir , Ángel,

es un niño

que desea echar a andar,

hablarte:

mírame, escucha,

siente...

Sin embargo,

cuando duele la necropsia 
del fracaso, o un un eco

marchito

roe la calma

y sangra

el olvido,

en la hora en que seudoprofetas  

golpean las compuertas

del abismo

con alados versos y labios

disidentes,

y macilentas sombras
desorbitan la noche,

yo me aferro a la raíz

de tu silencio blanco,

tu cálido, carnal,

puro, 

tangible,

desespinado

silencio.