El alma de los robles

Parpadea el mundo cuando te pienso,

cuando vendimio un recuerdo

doblegando la tierna consistencia de mis manos,

y ato a la soga

de mi desolación al parduzco corazón de tus ojos

que guarecen el alma de los robles,

a la paz

de tu ángel que me mira sin verme,

a la férrea voluntad de tu signo capaz de domeñar el sopor

del olvido.

Hizo falta abortar la madera del tiempo

subterráneo,

parir sus amapolas con maternal tristeza, masticarlo despacio

y escupir las llanuras del abyecto crepúsculo

de la muerte.

Hizo falta

mirarte desde el fondo de mí, agarrar con el débil hilo

del cansancio

la lengua

del silencio y forzar su lenguaje de madera,

donde fluye la sangre que me falta, donde anida

 la Sombra que alimenta

mi hígado

cuando el pan de la fe no me basta, no basta

para paliar la noche interminable;

es entonces cuando los ojos vuelcan hacia dentro 

su boca,

y como las migas del recuerdo, padre,

y me sacio de tu luz y es de miel el abismo,

y el tortuoso abrazo del olivo que sangro

a cada pálpito

me libera

y te nombra.