El muro

 








¿Cuánto tiempo más
ha de seguir nevando
sobre esta primavera?
El muro 
se ha convertido en un anciano blanco, 
blanco...
ya peina canas de silencio eterno;
hasta los tímidos besos del sol
lo crucifican.

Intento quebrar su  código de piedra,
cortar las alambradas de su lengua,
pero es insensible a las muecas de mi sangre
y a mi voz ya no le quedan manos
que trepen más allá de la cordura.
Mi voz
es un hacha incorpórea
que tala la garganta de su grito.

Y más allá... ¿quién vive
que quisiera soñarte, voz?

¿quién vive?

A quién le importa
la dorada empuñadora
de este bastón de lamento
y exorcismos,
si tu palabra
no eres más que aliento
suicida,
puro vapor de ausencias
chapoteando a diario
en los charcos
del delirio.