Ya te dije...

Ya te dije que París jamás desnudaría

su piel de diosa bajo nuestros pasos,

que la luz era pólvora improbable para nosotros,

pobres reos, cubiertos de despojos;

que nos niega el saludo, arrogante,

una galaxia ajena a la desdicha.

Ya te dije que mis pies no comprenden

la linea recta de la vida,

que un cuervo viene cada mañana a hurgar en la acidez 

de mis mejillas

antes de que me desperece el pálpito metálico del grillo

y me encadene a la siesta del sol.

Ya te lo dije,

soy un islote a la deriva, ningún mar me reclama,

y sin embargo aquí estás, recogiendo el cardumen que no engulle

la boca

del tiempo;

preguntas a las algas por mi nombre de ola,

te responden: no existe,

la pronuncian espinas y dientes de arena

desde hace tres infancias y veintidós inviernos.

No te vayas, amor,

tu mano es mi destino, mi harén,

un país virgen donde plantar una casa sin sombras,

una casa flotante sobre un país perdido en el incierto océano

que llaman Existencia.