Godot

La noche es blanca, Godot,

tú lo dijiste,

es blanca y quiere nevar sobre nosotros,

pronunciarse,

purificarnos con su trino de nieve.

Yo había muerto cuando lo comprendí,

cuando tatué en mi rostro su vértigo de acero,

¡oh, qué muerte más pura, Godot, qué dulce no saberse ciego

y ciegamente coserse a Dios! o a un relámpago 

que pretendió ser Dios y lo expulsaron del paraíso cíclico

porque nació de su muerte prematura.

Así, apenas tiembla de frío

 o de ausencia la memoria

Así conseguimos diluir 

la negrura en inservibles tañidos

de campana

hasta convertirnos en pájaro o estrella.

¡Qué hermoso no saberse ciego, Godot!

Huele a azucena la noche, 

dijiste,

y yo te creo,

sigo

pintándole una sonrisa de horizontes a esta muerte

tan pura,

tan absurda, tan mía...

pero, te ruego, Godot,

haz que comprenda

sin sangrar demasiado

cuánto vacío

es capaz de contener la garganta

del silencio.