Godot

La noche es blanca, Godot,

tú lo dijiste,

es blanca y quiere nevar sobre nosotros,

pronunciarse,

purificarnos con su trino de nieve.

Yo había muerto cuando lo comprendí,

cuando tatué en mi rostro su vértigo de acero,

¡oh, qué muerte más pura, Godot, qué dulce no saberse ciego

y ciegamente coserse a Dios! o a un relámpago 

que pretendió ser Dios y lo expulsaron del paraíso cíclico

porque nació de su muerte prematura.

Así, apenas tiembla de frío

 o de ausencia la memoria

Así conseguimos diluir 

la negrura en inservibles tañidos

de campana

hasta convertirnos en pájaro o estrella.

¡Qué hermoso no saberse ciego, Godot!

Huele a azucena la noche, 

dijiste,

y yo te creo,

sigo

pintándole una sonrisa de horizontes a esta muerte

tan pura,

tan absurda, tan mía...

pero, te ruego, Godot,

haz que comprenda

sin sangrar demasiado

cuánto vacío

es capaz de contener la garganta

del silencio.

Un gesto

Hizo falta un gesto tan solo

y la negrura se nos cayó de las manos,

y la palabra salió de su trinchera

y arrojó su fusil de suicidios.

Tan solo un gesto mío, un gesto tuyo

unidos para un único destierro:

y yo que negaba el alma de las piedras,

y tú, que maldecías la vida, sus amargas escamas,

tuvimos que arrojar nuestro luto

y vestirnos de río

y dejarnos fluir en el hilo de un gesto de plata.

“He aquí las venas de mi silencio

míralas, ya no sangran

ahora pregunto por el niño perdido

de tu Nombre”

Y las máscaras dejaron de pegarse a tu piel, a la mía,

y un latido ciego despertó de su eterno letargo:

el latido de un animal casi muerto,

casi descuartizado

por las manos doloridas del miedo.

Hizo falta mirarnos a los ojos más hondo,

más en verde,

más hondo,

hasta hacernos de vidrio.