Rosa Marzal-Magma

martes, 30 de diciembre de 2025

Sombras

Hay sombras que parpadean luz
y no lo saben.
Hay galaxias que brotan
de la noche más negra
y cadenas de infancia mutiladas
por el viento salvaje de un poema.

Mis ojos devoraron vorazmente
los incendiarios frutos
de su sangre.
Sentí el beso de un fuego en mis pupilas.
Entendí que el dolor no digerido
podía engendrar estrellas
o relámpagos.
Hacer añicos
los espejos rotos de la infancia
con el ciclón de un verso.

Hay sombras
de cuyo vientre brotan pájaros de hielo
que se aferran al útero del tiempo.

No hurgues más
en charcos de tiniebla,
quítate ya las vendas de tu alma
y escucha al niño que grita en lo profundo
de tu corazón encarcelado.

No huyas,
escapa de la noche
de tu herida

VIVE

Es apenas un guiño la existencia.

miércoles, 10 de diciembre de 2025

Es mejor el silencio...

Es mejor el silencio cuando todo está dicho,
cuando tu corazón se ha tornado ceniza.
Cuando toda esperanza,
toda verdad,
toda lucha
han sido imperceptiblemente derrotadas
por la docilidad de lo banal.

Aborta todo intento de arañar el vacío
con pomposas arengas.
No maquilles con palabras de fuego
un cadáver azul.

Créeme, es más cierto el silencio.

Acaricia los huesos de todas tus derrotas
cava, si es necesario, una tumba en tu pecho
hasta que afile el día sus cuchillos de luz,
hasta que el primer hálito de tu voz más profunda
se decida a nombrarte.

Que tus vísceras odien su mortaja de espuma
y se arrojen desnudas sobre el mar
de un poema.

sábado, 29 de noviembre de 2025

NOVIEMBRE

Las tres y cuarto. El teléfono crepita,
quiebra al un instante
la frágil porcelana del silencio.
Un tenso escalofrío recorrió las arterias
de la noche.
El yunque de una humeante voz de terciopelo
aplastó la incipiente madrugada.

NO ESTÁ. NO ES-TÁ. YA NO.

Se precipitaron los muros de la espera.
Cayó el telón de un tiempo
de doctrinas,
se diluyeron las voces, las cadenas...
Frágiles espejismos de esperanza
yacían muertos en un charco de ausencias.

Han pasado varios años sin tu sombra.
Es noviembre de nuevo,
pero el cielo no pesa.
El mundo es terriblemente más liviano.

Atlas
se ahogó en un océano de whisky
cansado de sujetar el mundo
con sus brazos.

Hoy me acerqué a la casa.
No pude presentir
su latido golpeando mi cabeza.

Cierro los ojos
y me atrinchero con todos sus fantasmas.
Escucho los suspiros brotando

como lágrimas
de su pecho de nieve;
los sueños abortados para siempre,
la verdad amordazada
bajo el disfraz
de una sonrisa inocua;
el dolor refugiándose
en el último vagón de la memoria.

Desvisto los recuerdos que no enterró la muerte
ni aquél “adiós” nunca dicho
de noviembre.

miércoles, 16 de julio de 2025

A FUEGO LENTO

Las siete de una tarde agónica.

Es julio y el sol se empecina en fustigar

con ardientes caricias las aceras.

- Un lametón más de tu lengua, sol,

bastará para derretirme en el asfalto-

Estoy frente al espejo de una pared desnuda.

La intensidad del silencio me delata.

Se apodera la desidia de mi aburrida mente,

que decide colarse

entre bytes y códigos binarios, en busca de respuestas

(o de aventuras únicas ¿quién sabe?)

hacia otra realidad que no comprende

- huyendo absurdamente del vacío;

absorbiendo un carrusel de imágenes

que bombardean los ojos

y el cerebro-

Ciclónicas noticias danzan en la pantalla,

fuegos fatuos en la noche

de tu voluntad, alumbrando un descenso

hacia el abismo.

Busco respuestas y encuentro mil preguntas.

Indago en la sustancia de las cosas,

queriendo descubrir mi esencia más profunda

(es en serio)

pero acabo comprando un rímel de ojos

cuya marca desconocía hasta ese instante

(lo curioso es que ni siquiera lo lamento)

Vuelvo mi interés hacia los noticiarios:

vida y muerte bailando un vals con la mentira

– o la verdad a medias, más incendiaria y cruel

que la mentira-

Escarbo en el subsuelo de la realidad: hallo un árbol

de raíces podridas;

sus hojas cobijan el alma de la dócil rutina cotidiana,

nos dan de mamar una leche dulcemente insana.

Somos ovejas descansando en un redil de lobos,

caracoles hirviendo a fuego lento

en blandas aguas turbias...

Y ni siquiera nos hemos dado cuenta.

jueves, 10 de julio de 2025

ALGO...

Hay algo que me llama por mi nombre
en los ardientes pasillos
de la ausencia;
algo flota en el aire, como musgo sombrío
arraigando en la piel de las paredes
de cada habitación desvencijada.

Y huele a sombras, a flores de difunto.

Sé que me observa, que aguarda en cualquier calle
del ayer,
agazapado en el humo de un cigarro,
en el ácido sabor de la impotencia,
en las palabras que nunca pronunciamos.

Yo finjo que no existe.
Cubro las grietas del aire con razones
teñidas de pájaros azules.
Corto el hilo de niebla
que me ata a su sombra
con rutinas y luz almidonada.

De nada sirve,
surge de pronto un halo,
un viejo aroma a flor recién segada.

Y vuelven a emerger todos los ecos,
formas, vacíos, abrazos,
risas, besos, llantos,

ESPERAS…

No regresan, no. Jamás se fueron.

La grieta se abre más y más en el silencio.
Las palabras no pueden contener
el curso decidido de su sangre.
Solo esbozan torpemente sus rasgos
en el pálido lienzo de un poema,
intentando atrapar lo inabarcable.

viernes, 12 de julio de 2024

TITANIC

Las hormigas acuden al festín
de la muerte.
Los Quáliscos lo saben.
Los impecables Quáliscos,
pulcros, perfectos,
sabios.
Dirigen tu destino.
Afilan el cuchillo
de su ambición salvaje,
endulzando los rasgos
de su blanda conciencia.

Ellos jamás se inmutan.
Capean sus instintos.
Sonríen tibiamente,
Expanden como globos
de miel
sobre los labios
sus cínicas palabras.

Y nosotros callamos…

-¡Danzad, danzad, malditos
al son de nuestras flautas!
Dejaos de espejismos y músicas azules.
No hay más verdad
que el sueño de la razón
bordado con cálidas mentiras-

Algunos aplauden sus mensajes
rotundos,
y acompañan con flores
sus comedidos gestos;
los otros, desconfían
de su sangre de orco.

El resto,
marionetas del tiempo,
fluyendo por el cauce
de un río desbocado.
Antihéroes perdidos
en la complejidad
de su propia existencia,
callan. Callan y siguen
tejiendo sus rutinas.

-¡Acudid, mis corderos!
Entrad en este hermoso gigante
insumergible
que abarca el Universo-
No temáis.
Nosotros
impulsamos sus velas con el viento
de nuestra insensatez-

Han cubierto las grietas de su absurda carcasa
de coloridos ángeles.

-Callad.
Callad. Malditos.
Conspiradores necios,
Traidores descreídos.
Negacionistas, fascistas, idealistas, racistas,
comunistas, machistas, feministas,
golpistas, anarquistas...-

Seréis los responsables
de destruir un Sueño.
Se pudrirá la savia
del mundo que habitáis
en el abismo estéril
de algún oscuro piélago,
a pesar de nosotros,
los magnánimos Quáliscos-.