"Puedo escribir los versos más tristes esta noche" P. Neruda.
Podría escribir los versos más cursis
esta noche,
imantar el silencio de rosa y alcanfor,
endiosarlo
como si las polillas no hubiesen
carcomido
sus púlsares, sus élitros,
su Nada...
Podría pensar:
es dulce la pulpa de su vientre
su iris me cautiva, sacia mi sed
de luz, mi sed de olvido
vierte un líquido frugal
sobre esta copa bífida.
Pero esponjea su mano la baba del ayer,
tartamudea relámpagos, caracolea hiel,
espejea campanas
sumergidas.
Podría retroalimentar sombras,
pergeñar un pasado
imperfecto,
con los huesos del alba
azuzar
la inocencia,
pero he aprendido a masticar esta voz
ambigua
que me llama a deshora
y amasa el pan de la ternura y la
guerra, del dolor
y la llama
y me lo entrega entero
para que nunca olvide mi voz-raíz,
para que me alimente
la lengua de sus pozos.
